Rudin (Iván S. Turguénev)

Ociosos terratenientes y jóvenes de talento se dan cita en la casa de verano de la ilustre y rica viuda Daria Mijailovna Lasunskaya. Uno de esos jóvenes, todo elocuencia y persuasión, prolonga una visita de circunstancias en una estancia de varios meses, y suscita en torno a él reacciones extremas, del más completo desprecio a las más apasionada devoción. En este clima tenso y contradictorio, captado desde una refinada distancia teatral, Turguénev traza en Rudin (1856), su primera novela, un espléndido retrato del «hombre superfluo», una figura tratada ya por el autor en anteriores relatos, inspirada por el Eugenio Oneguin de Pushkin, y que acabaría por convertirse en un prototipo de la literatura rusa del XIX. Héroe hamletiano, medio inspirado en Bakunin, Rudin encarna no ya el clásico conflicto entre la palabra y la acción, sino entre la palabra vacía y la que sólo trágicamente puede cobrar sentido.

La historia cuenta la llegada de Rudin a casa de Daria por pura casualidad. (Me permitiréis que me limite a mencionar los nombres de pila). Allí causa sensación, nadie se muestra indiferente a Rudin, a sus ideas y su forma de ver la vida. Es un hombre inteligente, lleno de ideales que despierta la rivalidad de los hombres y hace latir el corazón de las mujeres. Entre ellas el de la hija de Daria, Natalia, una mujer que es su igual en inteligencia  pero mucho más pasional, con ese torrente de sentimientos que suelen albergar las naturalezas tímidas. 

Sin embargo, Rudin es consciente de su falta de acción, lo que puede convertirlo en una especie de judío errante. 

No puedo decir mucho más sobre la historia, se trata de una novela corta, que se lee enseguida. Rápida y teatral, que me ha sabido a poco tratándose de literatura rusa, pero perfecta para los que quieran adentrarse en ella.

“Yo, en aquellos tiempos de Moscú, tenía por las noches una cita… ¿con quién imagina usted? Con un joven tilo que había al final de mi jardín. Abrazaba su fino y esbelto tronco y me parecía estar abrazando a la naturaleza entera, y el corazón se me dilataba y se estremecía como si toda la naturaleza hubiese penetrado en él… ¡Así era yo!... ¡Pues sí! ¿Piensa, acaso, que no escribía versos?”